TU PLUMA

Escribime, que con las palabras tus dedos se materializan en mi piel.
Lameme con tus vocales hechas lengua, hasta meterte por mis poros.

Tus versos me dieron imágenes que siguen vivas aún al cerrar los ojos.
No he dejado de imaginar, cómo se vería tu tinta derramándose sobre mí.

Escribime la carne, desgarrá el rojo de mi tintero, con el azul de tu semen.

Abrime el pecho, que además del latido entre mis piernas,

hay un corazón estremecido pidiendo papel para seguir escribiendo.

Sé que el volcán de tu interior quiere saber...

...si su lava quema igual que la mía.

...si su lamida arrasadora, se arrastrará con igual ímpetu por las pendientes del terreno de los cuerpos.

...si fuego contra fuego, apaga un incendio o si lo aviva.

...si vas a incinerarte o sentirte abrazado cuando te arrojes a mi interior, como en un ritual de sacrificio hawaiano.

...si cada muerte que se consuma en el orgasmo, nos alarga la vida o nos la quita.

...si acaso eso importa...

...si todavía se puede seguir jugando, como lo hacen los niños.

...si nada esta mal.

...si estas preguntas son mías o son tuyas.

...si la que se quema, o se muere, o grita muda todavía, soy yo.

...si no hubiera después.

...si el miedo es adrenalina.

...si la adrenalina sólo es stress.

...si lo que me estresa es que aún todavía algo me falta.

...si ese hueco aunque sea por un instante lo podés llenar vos.

...si Freud dice la verdad o es un versero.

...si los versos son mentiras o verdades.

Verseame, que total cuando me toques, voy a saber si son falacias o deseos escritos con la sangre.

Deseame, ahora que el deseo es solo eso, lo que aún no se tiene.

Tocame, sabiendo que ya lo deseo.

Sabeme, en todos los sentidos. Quiero enseñarte a que saben mis sabores.

Escribime...no quiero quedarme así, estrellada como esta gota.